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- CommentAuthorUchusanango
- CommentTime1 / 3 / 2007
A ver quienes sigen:
"LOS HERALDOS NEGROS
Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé
Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la muerte.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
Y el hombre... Pobre... pobre Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como un charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes ... Yo no sé"
Cesar Vallejo -
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CommentAuthorL_Khyron
- CommentTime1 / 3 / 2007
para los chiflados religiosos
EL INQUISIDOR
Pude haber sido un mártir. Fuí un verdugo.
Purifiqué las almas con el fuego
Para salvar la mía, busqué el ruego,
El cilicio, las lágrimas y el yugo
En los autos de fé ví lo que había sentenciado mi lengua. Las piadosas
Hogueras y las carnes dolorosas
El hedor, el clamor y la agonía
He muerto. He olvidado a los que gimen,
Pero sé que este vil remordimiento
Es un crimen que sumo al otro crimen
Y que a los dos ha de arrastrar el viento
Del tiempo, que es mas largo que el pecado
Y que la contricción. Los he gastado
J.L.Borges -
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CommentAuthorNairu
- CommentTime1 / 3 / 2007
Segundo don Juan Tenorio,
alma fiera e insolente,
irreligioso y valiente,
altanero y reñidor:
Siempre el insulto en los ojos,
en los labios la ironía,
nada teme y toda fía
de su espada y su valor.
Corazón gastado, mofa
de la mujer que corteja,
y, hoy despreciándola, deja
la que ayer se le rindió.
Ni el porvenir temió nunca,
ni recuerda en lo pasado
la mujer que ha abandonado,
ni el dinero que perdió.
Ni vio el fantasma entre sueños
del que mató en desafío,
ni turbó jamás su brío
recelosa previsión.
Siempre en lances y en amores,
siempre en báquicas orgías,
mezcla en palabras impías
un chiste y una maldición.
En Salamanca famoso
por su vida y buen talante,
al atrevido estudiante
le señalan entre mil;
fuero le da su osadía,
le disculpa su riqueza,
su generosa nobleza,
su hermosura varonil.
Que en su arrogancia y sus vicios,
caballeresca apostura,
agilidad y bravura
ninguno alcanza a igualar:
Que hasta en sus crímenes mismos,
en su impiedad y altiveza,
pone un sello de grandeza
don Félix de Montemar.
Fragmento de El Estudiante de Salamanca. José de Espronceda. -
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CommentAuthorNairu
- CommentTime1 / 3 / 2007
Es verdad, pues: reprimamos
esta fiera condición,
esta furia, esta ambición,
por si alguna vez soñamos.
Y sí haremos, pues estamos
en mundo tan singular,
que el vivir sólo es soñar;
y la experiencia me enseña,
que el hombre que vive, sueña
lo que es, hasta despertar.
Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe
y en cenizas le convierte
la muerte (¡desdicha fuerte!):
¡que hay quien intente reinar
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte!
Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.
Yo sueño que estoy aquí,
destas prisiones cargado;
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño;
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.
Fragmento de La Vida es Sueño. Calderón de la Barca -
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CommentAuthorKhayman psiquenauta
- CommentTime1 / 3 / 2007
Atribuido a Francisco de Quevedo y Villegas.
Velatorio y postrimerias del rvfo Nicasio Ganzva, muerto en Sevilla de vna esqvinencia de soga
Jacara primera
En la trena de Sevilla
Se ha dado cita la carda,
Jayanes de calidad
Lo mejor de cada casa.
Tal junta de valentones
Ha venido a echar tajada,
Porque a Nicasio Ganzua
Le dan pasaporte al alba
Y en cas de Su Majestad
Se hace solemne velada,
Que no hay como ir por la posta
Cuando es el Rey quien lo manda.
Los cofrades de la heria,
Los de a tanto la estocada
(Engrasado el sotalcaide
Con sendos de a ocho de plata).
Bien embozados de luto
Y herrados hasta en el alma,
Al de corpore insepulto
Laudes dan, mas no sagradas.
Asentabase a una mesa
La flor de la jacaranda,
Que a un velorio de tal lustre
Ningun jaque honrado falta.
Alli vierais fieros godos
(Que a las godas no hay entrada),
Con los sombreros calados
Como los grandes de España,
Dandole paz a los jarros,
A San Trago haciendo salvas,
Pues no hay mejor devocion
Para gente acuchillada.
Todos hacen la razon
Por la honra del camarada,
Y bien se ve cuanta tiene,
A tenor de lo que embalsan.
Aca esta Gines el Lindo,
Diestro y zurdo por la espalda,
Ahigadado, fondo en puto,
Templador de la guitarra.
Saramago el Portugues
Filosofa alla en voz alta,
Pues es doctor in utriusque
Ora en pluna, ora en espada.
Aculla un fino bellaco,
De Chipiona, y tinto en lana,
El Bravo de los Galeones
Por sobrenombre lo llaman.
De esotra parte echa mano
De la desencuadernada
Guzman Ramirez, un bravo
De los de pocas palabras.
Al lado el Rojo Carmona
En el juego le acompaña,
Que en los garitos de flores
Ramos variados alza.
Otra gente de la briva
Y de pendon verde estaba,
Aventuresros de tronga,
Amigos de ajenas capas.
Tambien alli a la sazon
Diego Alatriste se hallaba,
Que entre los finibusterre
A ido a levantar mesnada.
Llevando a Iñigo Balboa
Consigo, mozo de agallas,
Que ya de Breda en el sitio
Mostro que no se acobarda.
Cantando por seguidillas,
Jugando de la baraja,
Trasegando de lo caro,
Al buen Ganzua velaban,
Que es de gente bien nacida
Acudir cuando hace flata,
Y quien a otro da consuelo,
Lo encontrara en su desgracia. -
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CommentAuthorKhayman psiquenauta
- CommentTime1 / 3 / 2007
Jacara segunda
Ellos en aquesto estando,
Se presento la justicia,
Leyo en alto la sentencia,
Porque el reo se apercibia,
El cual estaba jugando
Y aunque tanto en ello le iba,
Mas ocuapdo en los tantos,
No se le dio una higa.
El escribano y las guardas
Del tropel ya se retiran,
Y la confesion le ofrece
Su reverencia agustina,
La cual Nicasio Ganzua
Muy gentilmente declina,
Pues no va a entonar en visperas
Lo que no canto de prima.
Sin fraile y sin gurullada,
El jaque en derecho envida
Y saco luego borrego,
Conque gano la malilla.
alzado al fin con el triunfo,
El barato repartia
Y del hirsuto bigote
Se atuso la enhiesta guia,
Y con grave continente
Hablole a la cofradia
Con singulares razones,
Bien oireis lo que diria:
"Zampuzado en el banasto
Me tienen sus señorias
Y a la mañana me espera
De la soga la caricia
Pues su amor es del que mata
Y ya no queda salida,
Quiero ante vuaces, señores,
Preparar la despedida
Pongoles, pues, por testigos
En esta santa capilla
De mi ultima voluntad,
Y cumplase, por mi vida.
Si no fuera por un fuelle
Que soplo mas que debia,
En el momento presente
yo en estas no me veria.
Mandole pues al parlero
Una cuarta de cuchilla
Con que se haga en el gaznate
Beneficiosa sangria.
Pues la de ir suelto de lengua
Plaga es por demas dañina,
Con que no les digo mas
Sino lo que prescribia.
Item mas, mando saludos
Al seor de la plateria,
Porque hizo en delatarme
Tremenda bellaqueria.
De antuvion me lo saluden,
Que en modo alguno querria
Que no admitiese recuerdos
De un jaque de nombradia.
Item mas, varias mojadas
al corchete Mojarrilla,
Porque con muy malos modos
Me puso la mano encima.
Item de lienzo al seor juez,
Ropon de la roperia,
Pues por mas que sea Fonseca,
Ha de manar por la herida.
Les encomiendo por ultimo
La Aliviosa Maripizca,
Coima fiel donde las haya,
De sangre y de bubas limpia.
Amparenmela, compadres,
Que aunque no es ella muy niña,
No conviene que ande sola
Por las Sierpes una ninfa.
Y fecha a tantos del tal,
En la carcel de Sevilla
Este testamento abierto
El bravo citado arriba".
Con esto acabo Ganzua
Una relacion tan digna
Que asintieron los germanos
Con el alama conmovida,
Y los jacaros presentes,
Con votos y porvidas,
Ejerciendo de albaceas,
Juraron que asi se haria. -
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CommentAuthorKhayman psiquenauta
- CommentTime1 / 3 / 2007
Jacara tercera
Aderezado de rua
Ganzua en capilla estaba,
No se le vio mas galano
Que el dia que lo velaban.
Jubon de paño morado,
Las mangas acuchilladas,
Calzones de lienzo verde,
Cinto de cuatro pulgadas.
Los zapatos de paseo,
Con lustre y cinta encarnada,
Y sobre el betun el brillo
De su hebillita de plata.
A la mañana siguiente,
Para acudir a la plaza,
Mudose a toga sayal,
Segun conviene a tal gala
Cual salir a la escalera,
No como hacen los garnachas,
Que cuando salen a vistas,
No llegan mas que a la sala.
Del estaribel fue en mula,
Con crucifijo y con varas,
Iba delante el bramon,
Cantando lo que aquel calla.
Gallardo avanza, y tranquilo,
Sin huellas de la resaca,
Saludando a quien conoce
Con parsimonia y con calma.
No lo hallaran mas tranquilo
Si a romero lo sacaran;
De dejarse ajusticiar
Viendolo ganas entraban.
Al ascender al patibulo
Subio muy grave las gradas,
Sin dar traspies, pese estar
De un peldaño quebrantadas.
Y en alcanzando el tablado,
Se vuelve y sin alharacas
Al publico congregado
Dirigio tales palabras:
"Es un tramite morir.
Pero cuando el Rey lo manda,
Nadie osara desmentirme
Que sea una muerte honrada"
A todos parecio bien
Los que a la sazon se hallaban,
Su Maripizca y los jaques
En junta testamentaria.
Tambien se tuvo por bueno
Que la aliviosa mentada
Trajese golpes de ciegos
Para rezar por su alma.
Hubo su algo de sermon
Y su Credo en voz templada,
Que irse un jaque de falsete
Es deshonra acreditada.
Ciño el verdugo, a la postre,
Con esparto su garganta
Y tras el "Perdone hermano",
El resuello le atraganta.
No hizo Ganzua visajes,
Ni muecas ni caras raras,
Mas con mucha compostura
Quedo como si pensara. -
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CommentAuthorNairu
- CommentTime1 / 3 / 2007
Ésta la encontrarán algunos muy actual:
¡Hurra, cosacos del desierto! ¡Hurra!
La Europa os brinda espléndido botín:
sangrienta charca sus campiñas sean,
de los grajos su ejército festín.
¡Hurra! ¡A caballo, hijos de la niebla!
Suelta la rienda, a combatir volad:
¿veis esas tierras fértiles? Las puebla
gente opulenta, afeminada ya.
Casas, palacios, campos y jardines,
todo es hermoso y refulgente allí:
son sus hembras celestes serafines,
su sol alumbra un cielo de zafir.
¡Hurra, cosacos del desierto! ¡Hurra!
La Europa os brinda espléndido botín:
sangrienta charca sus campiñas sean,
de los grajos su ejército festín.
Nuestros sean su oro y sus placeres,
gocemos de ese campo y ese sol;
son sus soldados menos que mujeres,
sus reyes viles mercaderes son.
Vedlos huir para esconder su oro,
vedlos cobardes lágrimas verter…
¡Hurra!, volad: sus cuerpos, su tesoro
huellen nuestros caballos con sus pies.
¡Hurra, cosacos del desierto! ¡Hurra!
La Europa os brinda espléndido botín:
sangrienta charca sus campiñas sean,
de los grajos su ejército festín.
Dictará allí nuestro capricho leyes,
nuestras casas alcázares serán,
los cetros y coronas de los reyes
cual juguete de niños rodarán.
¡Hurra!, volad a hartar nuestros deseos:
las más hermosas nos darán su amor,
y no hallarán nuestros semblantes feos,
que siempre brilla hermoso el vencedor.
¡Hurra, cosacos del desierto! ¡Hurra!
La Europa os brinda espléndido botín:
sangrienta charca sus campiñas sean,
de los grajos su ejército festín.
Desgarremos la vencida Europa
cual tigres que devoran su ración;
en sangre empaparemos nuestra ropa
cual rojo manto de imperial señor.
Nuestros nobles caballos relinchando
regias habitaciones morarán;
cien esclavos, sus frentes inclinando,
al mover nuestros ojos temblarán.
¡Hurra, cosacos del desierto! ¡Hurra!
La Europa os brinda espléndido botín:
sangrienta charca sus campiñas sean,
de los grajos su ejército festín.
Y nuestras madres nos verán triunfantes,
y a esa caduca Europa a nuestros pies,
y acudirán de gozo palpitantes
en cada hijo a contemplar un rey.
Nuestros hijos sabrán nuestras acciones,
las coronas de Europa heredarán,
y a conquistar también otras regiones
el caballo y la lanza aprestarán.
¡Hurra, cosacos del desierto! ¡Hurra!
La Europa os brinda espléndido botín:
sangrienta charca sus campiñas sean,
de los grajos su ejército festín.
¡Hurra, cosacos del desierto! ¡Hurra!
La Europa os brinda espléndido botín:
sangrienta charca sus campiñas sean,
de los grajos su ejército festín.
¿Quién en dolor trocó sus alegrías?
¿Quién sus hijos triunfante encadenó?
¿Quién puso fin a sus gloriosos días?
¿Quién en su propia sangre los ahogó?
¡Hurra, cosacos! ¡Gloria al más valiente!
Esos hombres de Europa nos verán:
¡hurra!, nuestros caballos en su frente
hondas sus herraduras marcarán.
¡Hurra, cosacos del desierto! ¡Hurra!
La Europa os brinda espléndido botín:
sangrienta charca sus campiñas sean,
de los grajos su ejército festín.
A cada bote de la lanza ruda,
a cada escape en la abrasada lid,
la sangrienta ración de carne cruda
bajo la silla sentiréis hervir.
Y allá después en templos suntüosos,
sirviéndonos de mesa algún altar,
nuestra sed calmarán vinos sabrosos,
hartará nuestra hambre blanco pan.
El canto del cosaco. José de Espronceda -
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CommentAuthorNairu
- CommentTime1 / 3 / 2007
Este fragmento iba por ahí en medio. Me lo había saltado:
¡Hurra, cosacos del desierto! ¡Hurra!
La Europa os brinda espléndido botín:
sangrienta charca sus campiñas sean,
de los grajos su ejército festín.
Venid, volad, guerreros del desierto,
como nubes en negra confusión,
todos suelto el bridón, el ojo incierto,
todos atropellándose en montón.
Id en la espesa niebla confundidos,
cual tromba que arrebata el huracán,
cual témpanos de hielo endurecidos
por entre rocas despeñados van.
¡Hurra, cosacos del desierto! ¡Hurra!
La Europa os brinda espléndido botín:
sangrienta charca sus campiñas sean,
de los grajos su ejército festín.
Nuestros padres largo tiempo caminaron
hasta llegar a una imperial ciudad;
un sol más puro es fama que encontraron,
y palacios de oro y de cristal.
Vadearon el Tibre sus bridones,
yerta a sus pies la tierra enmudeció;
su sueño con fantásticas canciones
la fada de los triunfos arrulló.
¡Hurra, cosacos del desierto! ¡Hurra!
La Europa os brinda espléndido botín:
sangrienta charca sus campiñas sean,
de los grajos su ejército festín.
¡Qué! ¿No sentís la lanza estremecerse,
hambrienta en vuestras manos de matar?
¿No veis entre la niebla aparecerse
visiones mil que el parabién nos dan?
Escudo de esas míseras naciones
era ese muro que abatido fue;
la gloria de Polonia y sus blasones
en humo y sangre convertidos ved.
¡Hurra, cosacos del desierto! ¡Hurra!
La Europa os brinda espléndido botín:
sangrienta charca sus campiñas sean,
de los grajos su ejército festín.
¿Quién en dolor trocó sus alegrías?
¿Quién sus hijos triunfante encadenó?
¿Quién puso fin a sus gloriosos días?
¿Quién en su propia sangre los ahogó?
¡Hurra, cosacos! ¡Gloria al más valiente!
Esos hombres de Europa nos verán:
¡hurra!, nuestros caballos en su frente
hondas sus herraduras marcarán. -
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CommentAuthorNairu
- CommentTime2 / 3 / 2007
No digáis que agotado su tesoro,
de asuntos falta, enmudeció la lira:
podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía.
Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas;
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista;
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías;
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!
Mientras la humana ciencia no descubra
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista;
mientras la humanidad, siempre avanzando,
no sepa a do camina;
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!
Mientras se sienta que se ríe el alma,
sin que los labios rían;
mientras se llore, sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;
mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan;
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡habrá poesía!
Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran;
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira;
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas;
mientras exista una mujer hermosa,
¡habrá poesía!
Gustavo Adolfo Bécquer -
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CommentAuthorNairu
- CommentTime2 / 3 / 2007
Yo soy ardiente, yo soy morena,
yo soy el símbolo de la pasión;
de ansia de goces mi alma está llena.
¿A mí me buscas? -No es a ti, no.
-Mi frente es pálida; mis trenzas de oro:
Puedo brindarte dicha sin fin;
yo de ternuras guardo un tesoro.
¿A mí me llamas? -No; no es a ti.
-Yo soy un sueño, un imposible,
vano fantasma de niebla y luz;
soy incorpórea, soy intangible:
no puedo amarte. -¡Oh ven; ven tú!
Gustavo Adolfo Bécquer -
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- CommentAuthorUchusanango
- CommentTime2 / 3 / 2007
FUE DOMINGO EN LAS CLARAS OREJAS DE MI BURRO…
Fue domingo en las claras orejas de mi burro,
de mi burro peruano del Perú (Perdonen la tristeza)
mas hoy ya son las once en mi experiencia personal,
experiencia de un solo ojo, clavado en pleno pecho,
de una sola burrada, clavada en pleno pecho.
Tal de mi tierra veo los cerros retratados,
ricos en burros, hijos de burros, padres hoy de vista,
que tornan ya pintados de creencias,
cerros horizontales de mis penas.
En su estatua, de espada,
Voltaire cruza su capa y mira el zócalo,
pero el sol me penetra y espanta de mis dientes incisivos
un número crecido de cuerpos inorgánicos.
Y entonces sueño en una piedra
verduzca, diecisiete,
peñasco numeral que he olvidado,
sonido de años en el rumor de aguja de mi brazo,
lluvia y sol en Europa, y ¡cómo toso! ¡cómo vivo!
¡cómo me duele el pelo al columbrar los signos semanales!
y cómo, por recodo, mi ciclo microbiano,
quiero decir mi trémulo, patriótico peinado.
(De Poemas humanos - Cesar Vallejo) -
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CommentAuthoryasmila
- CommentTime2 / 3 / 2007
mMmMmm como me gusta beker lokito..ta fatal ese escritor
-Yo soy un sueño, un imposible,
vano fantasma de niebla y luz;
soy incorpórea, soy intangible:
no puedo amarte. -¡Oh ven; ven tú! -
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CommentAuthoryasmila
- CommentTime2 / 3 / 2007
RUBA-I-YYAT OMAR AL-JAYYAM
Mí presencia aquí no fue elección mía;
A mi pesar el destino me acosa
para que me vaya.
Levántate, envuelve un trapo
a tu cintura, mi SakÍ,
Y embriágate para alejar la miseria
de este mundo.
Si hubiera sido mi elección,
¿habría venido?
¿Y en que me habría convertido?
¿Qué mejor fortuna podría
haber hallado
Que no venir, devenir o incluso ser? -
-
-
CommentAuthoryasmila
- CommentTime2 / 3 / 2007
¿Dónde están los que yo amo?
! por Dios, decidme dónde estan
Ya que vísu forma externa
¿ Me haras tú ver la esencia?
Tanto tiempo ha que los busco
y tanto he pedido la unión
que ya no temo su partida
ni estoy seguro en su presencia.
Quisiera feliz destino,
impedir que se alejen de mi,
para que mis ojos se gocen en ellos
y no pregunte dónde estan
****************
:( -
-
-
CommentAuthoryasmila
- CommentTime2 / 3 / 2007
LA NIÑA / EL GRITO
En la playa hay una niña, la niña tiene familia
Y la familia una casa.
La casa tiene dos ventanas y una puerta...
En el mar, un acorazado se divierte cazando a los que caminan
Por la playa: cuatro, cinco, siete
Caen sobre la arena. La niña se salva por poco,
Gracias a una mano de niebla,
Una mano no divina que la ayuda. Grita: ¡Padre!
¡Padre! Levántate, regresemos: el mar no es como nosotros.
El padre, amortajado sobre su sombra, a merced de lo invisible,
No responde.
Sangre en las palmeras, sangre en las nubes.
La lleva en volandas la voz más alta y más lejana de
La playa. Grita en la noche desierta.
No hay eco en el eco.
Convierte el grito eterno en noticia
Rápida que deja de ser noticia cuando
Los aviones regresan para bombardear una casa
Con dos ventanas y una puerta.
Ramala, agosto del 2006. -
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- CommentAuthorUchusanango
- CommentTime2 / 3 / 2007
Décima
Esa seda que rebaja
tus procederes cristianos
obra fue de los gusanos
que labraron tu mortaja.
También en la región baja
la tuya han de devorar.
¿De qué te puedes jactar,
ni en qué tus glorias consisten
si unos gusanos te visten
y otros te han de desnudar? -
- CommentAuthorUchusanango
- CommentTime2 / 3 / 2007
Sigo con Vallejo, y dios:
Dios mío, estoy llorando el sér que vivo;
me pesa haber tomádote tu pan;
pero este pobre barro pensativo
no es costra fermentada en tu costado:
¡tú no tienes Marías que se van!
Dios mío, si tú hubieras sido hombre,
hoy supieras ser Dios;
pero tú, que estuviste siempre bien,
no sientes nada de tu creación.
¡Y el hombre sí te sufre: el Dios es él!
Hoy que en mis ojos brujos hay candelas,
como en un condenado,
Dios mío, prenderás todas tus velas,
y jugaremos con el viejo dado.
Tal vez ¡oh jugador! al dar la suerte
del universo todo,
surgirán las ojeras de la Muerte,
como dos ases fúnebres de lodo.
Dios míos, y esta noche sorda, obscura,
ya no podrás jugar, porque la Tierra
es un dado roído y ya redondo
a fuerza de rodar a la aventura,
que no puede parar sino en un hueco,
en el hueco de inmensa sepultura. -
-
CommentAuthorRey David
- CommentTime2 / 3 / 2007
Mirad lo que escribió el Ministro Moratinos en sus tiempos mozos...
¿Qué podia, Rey, pensar
Aquella compaña buena,
Cuando te vido hablar
Que te les querias dar
En Hostia de vida llena?
De tanta fe les dotaste,
Que no siento quien no deba
Creer que los levantaste
Sobre el cielo que criaste,
Con tal nueva.
Con la Hostia se les dió
La fe que les convenia,
De lo cual se recresció
Tal temor, que creo yo
Que en sus caras parecia.
No por eso que turbados
Quedasen, ni Dios lo mande,
Mas divinos y alterados
De verse templos tornados
Del Rey grande.
E de ver que se les manda
Lo que nunca visto fué,
Cada uno vuela y anda,
Contemplando la vianda
Por lo alto de la fe.
No se curan de razones
Que el secreto hagan raso,
Mas lavan sus corazones
Con llantos y devociones
En tal caso.
Unos perdian sentidos,
Otros mudaban colores,
Otros dellos dan gemidos
Con sospiros recrescidos
De reverendos temores.
Y todos la mesa riegan
Con lloro de tristes hinos,
Y al santo Maestro ruegan
Que del Pan a que se llegan
Sean dinos.
Sus corazones estaban
En dos extremos partidos:
Es el uno, que pensaban
En aquel Pan que adoraban,
Robador de sus sentidos.
Es el otro en lamentar
Que Cristo se les partia,
Para nunca mas tornar
Al trato familïar
Que solia.
¡Oh, que dos extremidades
Para rematar cuidados!
¡Oh, qué dos propïedades
Para destruir maldades,
Para consumir pecados!
Así que, contemplacion
Tenian, y muy llorosa,
En el pan de salvacion,
Y tambien en su pasion
Fructüosa.
¡Quién te ha visto y quién te ve! -
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CommentAuthorRey David
- CommentTime2 / 3 / 2007
Los gigantes se juntaron,
Que no saben ser vencidos,
Y tanto te importunaron,
Dios mio, que nos causaron
Estos dones desmedidos.
Amor el uno se llama,
El otro Poder se nombra;
Estos dieron, segun fama,
La Hostia que nos inflama
Con su sombra.
De notar es, sin excusa,
Mi Dios, el poder terrible
E la caridad difusa
Que en esta Hostia se usa,
Segun que te fué posible.
Pues que quieres definir
Que en el Pan que nos concedes
Se vengan a consumir
Tu dar e nuestro pedir
De mercedes.
Es amor de fragua ardiente
Este pan que nos procura
Es ciudad permaneciente,
Cuyo uso no consiente
Division en criatura.
¡Oh muy rëal propiedad,
Oh suma de rëaleza,
Que ata a la cristiandad
En una conformidad
De firmeza!
¡Tanto como critican algunos al Ministro Moratinos! Sin embargo... ¡sus excelentes capacidades poéticas han quedado en la sombra! -
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- CommentAuthorIseo
- CommentTime2 / 3 / 2007
pues, hagamos algo para sus "capacidades poéticas" salgan a la luz... así quizás ganara algunas simpatías para equilibrar las críticas, esas que no sólo le vienen del bando contrario sino de sus propios compeñeros de carrera.
En recuerdo y homenaje a mi profesor, Maestro admirado
Carlos Bousoño
VERDAD, MENTIRA
CON tu verdad, con tu mentira a solas
con tu increíble realidad vivida,
tu inventada razón, tu consumida
fe inagotableen luz que tú enarbolas;
con la tristeza en que tal vez te enrolas
hacia una rada nunca apetecida,
con la enorme esperanza destruida,
reconstruida, como el mar las olas;
con tu sueño de amar que nunca se hace
tan verdadero como el mar suspira,
con tu cargado corazón que nace,
muere y renace, asciende y muere, mira
la realidad inmensa, porque ahí yace
su verdad toda y toda su mentira. -
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CommentAuthorRey David
- CommentTime2 / 3 / 2007
¡Era una broma! ¿Cómo va a ser esto de Moratinos? En realidad quien lo escribió fue Fray Ambrosio Montesino... -
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- CommentAuthorIseo
- CommentTime2 / 3 / 2007
pues, vaya bromita.
Estaba a punto de enviarlo a los compañeros suyos de carrera. -
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CommentAuthorRey David
- CommentTime2 / 3 / 2007
Sí, es que a veces los confundo, como se parecen tanto... -
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- CommentAuthorIseo
- CommentTime2 / 3 / 2007
se parecen ¿en qué ?
¡ qué cosas !
yo me quedo con el otro Fray, ese de León, ya sabe -
- CommentAuthorIn vino Veritas
- CommentTime2 / 3 / 2007
MAHMUD DARWISH
Traducción del árabe por
María Luisa Prieto
A Yasmila con cariño
¿QUIÉN SOY YO, SIN EXILIO?
Extraño como el río al borde del río...El agua
me ata a tu nombre. Nada me retorna de mi lejanía
a mi palmera: ni la paz ni la guerra.
Nada me incorpora a los Evangelios.
Nada... nada relumbra desde la costa del flujo
y el reflujo entre el Tigris y el Nilo.
Nada me desembarca de los navíos del faraón.
Nada me porta o me hace portar una idea: ni la nostalgia
ni la promesa. ¿Qué hacer? ¿Qué
hacer sin exilio y sin una larga noche
que escrute el agua?
El agua
me ata
a tu nombre.
Nada me lleva de las mariposas de mi sueño
a mi realidad: ni la tierra ni el fuego. ¿Qué
hacer sin las rosas de Samarcanda? ¿Qué
hacer en un lugar que pule los cantos con sus piedras
lunares? Ambos somos ligeros, como nuestras casas,
en los vientos lejanos. Somos amigos de los seres
extraños entre las nubes... dos restos de
la gravitación de la tierra de identidad. ¿Qué haremos? ¿Qué
haremos sin exilio y sin una larga noche
que escrute el agua?
El agua
me ata
a tu nombre.
No queda de mí más que tú, y no queda de ti
más que yo, un extraño que acaricia el muslo de su extraña. ¡Oh,
extraña! ¿Qué haremos con la tranquilidad que
nos queda y con una siesta entre dos mitos?
Nada nos lleva: ni el camino ni la casa.
¿Este camino ha sido siempre igual,
o nuestros sueños lo han cambiado
tras hallar, entre los mongoles, un caballo
en la colina?
¿Qué haremos?
¿Qué
haremos
sin
exilio? -
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CommentAuthoryasmila
- CommentTime2 / 3 / 2007
Amir..bellio sadik..te kiero..grax esta muy bueo el poema..me gustan muchios los escritores palestinos,sobre todo los ke escriben a palestina y al amor..hay muchia valoracion de la mujer y su conjuncion con la naturaleza.. muax muaxxxxxxxx -
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- CommentAuthorIn vino Veritas
- CommentTime2 / 3 / 2007
Que bueno habibti .El sentimiento es mutuo, te lo aseguro.
Aquí va otro, esta vez de Fadwa Tuqan (1917- 2003 )
Traducido del árabe por:
MARÍA LUISA PRIETO
EN LAS OLAS
Aquella noche
Las caras se desvanecieron en torno nuestro
Y todo desapareció
Menos el brillo azul de
Tus ojos y la llamada
En aquel brillante azul
Donde mi corazón
Navegó cual barco
Guiado por las olas.
Las olas nos condujeron
A un mar sin playas,
Sin límites
Y sin resistencia
A que las olas contaran
La eterna historia de la vida
Resumida
En una mirada.
Y la tierra se inundó con
El impulso de la marea, el viento y la lluvia.
Aquella noche
Mi jardín se despertó
Y los dedos del viento
Arrancaron su cercado.
En mi jardín, la hierba,
Las flores y los frutos se estremecieron
Con la danza del viento y la lluvia.
Todo se desvaneció
Aquella noche
Menos el brillo azul de tus ojos
Y la llamada
En el brillante azul
Donde mi corazón navegó
Cual barco guiado por las olas. -
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CommentAuthorIptucci
- CommentTime2 / 3 / 2007
SÓLO EL AMOR RESISTIRÁ
...sabes que sólo el amor es capaz de resistir
mientras todo se derrumba...
Sólo el amor resistirá
mientras caen como torres dinamitadas
los días, los meses, los años.
Sólo el amor resistirá
alimentando silencioso la lámpara encendida,
el canto anudado a la garganta
la poesía anudado a la garganta
la poesía en la caricia del cuerpo abandonado.
Algún día,
cualquier día,
doblará otra vez el recodo del camino
lo veré alto y distante,
acerdándose,
oiré su voz llamándome,
sus ojos mirándome
y sabrá que el amor ha resistido
mientras todo se derrumbaba. -
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CommentAuthorRey David
- CommentTime3 / 3 / 2007
¿Y cómo no me pones un poema en tartesso? -
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CommentAuthorayalgueru
- CommentTime3 / 3 / 2007
Crepusculo de cerezas
tambien hoy se ha convertido
En pasado
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En las tinieblas
lo que ronda mis ojos
es su sonrisa
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Muere el rocio:
en este sucio mundo
Que puedo hacer ?
Issa Kobayashi -
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CommentAuthorlib_slo
- CommentTime3 / 3 / 2007
Para cantar tus senos,
imaginé la forma
de redondear dos veces la misma castidad.
Quisé cantar "el yunque
donde forjas la vida"
y todos mis sentidos llegaron a cantar.
Entonces me di cuenta
de que el poema estaba
en el límite exacto del pecado mortal.
Jose Robledo Ortiz -
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CommentAuthorlib_slo
- CommentTime3 / 3 / 2007
Tus manos presurosas se afanaron y luego,
como un montón de sombra, cayó el traje a tus pies,
y confiadamente, con divino sosiego,
surgió ante mi, tu virgen y suave desnudez
Tu cuerpo fino, elástico, su esbelta gracia erguía.
eras en la penumbra como una claridad.
Era un cálido velo, que todo te envolvía,
la inefable dulzura de tu serenidad.
Con el alma en los ojos te contemplé extasiado.
Fui a pronunciar tu nombre y me quedé sin voz...
Y por mi ser entero paso un temblor sagrado,
como si en ti, desnuda, se me mostrara Dios.
Manuel Magallanes -
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CommentAuthorKhayman psiquenauta
- CommentTime3 / 3 / 2007
PRENDIMIENTO DE ANTOÑITO EL CAMBORIO EN EL CAMINO DE SEVILLA
A Margarita Xirgu
Antonio Torres Heredia,
hijo y nieto de Camborios,
con una vara de mimbre
va a Sevilla a ver los toros.
Moreno de verde luna
anda despacio y garboso.
Sus empavonados bucles
le brillan entre los ojos.
A la mitad del camino
cortó limones redondos,
y los fue tirando al agua
hasta que la puso de oro.
Y a la mitad del camino,
bajo las ramas de un olmo,
guardia civil caminera
lo llevó codo con codo.
*
El día se va despacio,
la tarde colgada a un hombro,
dando una larga torera
sobre el mar y los arroyos.
Las aceitunas aguardan
la noche de Capricornio,
y una corta brisa, ecuestre,
salta los montes de plomo.
Antonio Torres Heredia,
hijo y nieto de Camborios,
viene sin vara de mimbre
entre los cinco tricornios.
*
Antonio, ¿quién eres tú?
Si te llamaras Camborio,
hubieras hecho una fuente
de sangre con cinco chorros.
Ni tú eres hijo de nadie,
ni legítimo Camborio.
¡Se acabaron los gitanos
que iban por el monte solos!
Están los viejos cuchillos
tiritando bajo el polvo.
*
A las nueve de la noche
lo llevan al calabozo,
mientras los guardias civiles
beben limonada todos.
Y a las nueve de la noche
le cierran el calabozo,
mientras el cielo reluce
como la grupa de un potro.
Lorca -
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- CommentAuthorUchusanango
- CommentTime3 / 3 / 2007
Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.
Con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda,
verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la luna gitana,
las cosas la están mirando
y ella no puede mirarlas.
Verde que te quiero verde.
Grandes estrellas de escarcha,
vienen con el pez de sombra
que abre el camino del alba.
La higuera frota su viento
con la lija de sus ramas,
y el monte, gato garduño,
eriza sus pitas agrias.
¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde...?
Ella sigue en su baranda,
verde carne, pelo verde,
soñando en la mar amarga
Lorca -
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CommentAuthorKhayman psiquenauta
- CommentTime3 / 3 / 2007
Los olivos
I
¡Viejos olivos sedientos
bajo el claro sol del día,
olivares polvorientos
del campo de Andalucía!
¡El campo andaluz, peinado
por el sol canicular,
de loma en loma rayado
de olivar y de olivar!
Son las tierras
soleadas,
anchas lomas,
lueñes sierras
de olivares recamadas.
Mil senderos. Con sus machos,
abrumados de capachos,
van gañanes y arrieros.
¡De la venta del camino
a la puerta, soplan vino
trabucaires bandoleros!
¡Olivares y olivares
de loma en loma prendidos
cual bordados alamares!
¡Olivares coloridos
de una tarde anaranjada;
olivares rebruñidos
bajo la luna argentada!
¡Olivares centellados
en las tardes cenicientas,
bajo los cielos preñados
de tormentas!...
Olivares, Dios os dé
los eneros
de aguaceros,
los agostos de agua al pie,
los vientos primaverales,
vuestras flores racimadas;
y las lluvias otoñales
vuestras olivas moradas.
Olivar, por cien caminos,
tus olivitas irán
caminando a cien molinos.
Ya darán
trabajo en las alquerías
a gañanes y braceros,
¡oh buenas frentes sombrías
bajo los anchos sombreros!...
¡Olivar y olivareros,
bosque y raza,
campo y plaza
de los fieles al terruño
y al arado y al molino,
de los que muestran el puño
al destino,
los benditos labradores,
los bandidos caballeros,
los señores
devotos y matuteros!...
¡Ciudades y caseríos
en la margen de los ríos,
en los pliegues de la sierra!...
¡Venga Dios a los hogares
y a las almas de esta tierra
de olivares y olivares!
II (Continúa...)
Apuntes
I
Desde mi ventana,
¡campo de Baeza,
a la luna clara !
¡Montes de Cazorla,
Aznaitín y Mágina!
¡De luna y de piedra
también los cachorros
de Sierra Morena!
II
Sobre el olivar,
se vio la lechuza
volar y volar.
Campo, campo, campo.
Entre los olivos,
los cortijos blancos.
Y la encina negra,
a medio camino
de Úbeda a Baeza.
III
Por un ventanal,
entró la lechuza
en la catedral.
San Cristobalón
la quiso espantar,
al ver que bebía
del velón de aceite
de Santa María.
La Virgen habló:
Déjala que beba,
San Cristobalón.
IV
Sobre el olivar,
se vio la lechuza
volar y volar.
A Santa María
un ramito verde
volando traía.
¡Campo de Baeza,
soñaré contigo
cuando no te vea!
V
Dondequiera vaya,
José de Mairena
lleva su guitarra.
Su guitarra lleva,
cuando va a caballo,
a la bandolera.
Y lleva el caballo
con la rienda corta,
la cerviz en alto.
VI
¡Pardos borriquillos
de ramón cargados,
entre los olivos!
VII
¡Tus sendas de cabras
y tus madroñeras,
Córdoba serrana!
VIII
¡La del romancero,
Córdoba la llana!...
Guadalquivir hace vega,
el campo relincha y brama.
IX
Los olivos grises,
los caminos blancos.
El sol ha sorbido
la calor del campo;
y hasta tu recuerdo
me lo va secando
este alma de polvo
de los días malos.
Antonio Machado. -
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CommentAuthorKhayman psiquenauta
- CommentTime3 / 3 / 2007
Uchu, Antonio Machado era un iniciado, se dice que paseaba entre atlantes y yo lo creo. -
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CommentAuthorKhayman psiquenauta
- CommentTime3 / 3 / 2007
Asi como Becker hizo una ronda con la Santa Compaña o Valle Inclan sabia el lenguaje de las piedras.
Yo lo llamo sensibilidad a la imprimacion del terruño. -
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CommentAuthorIptucci
- CommentTime3 / 3 / 2007
Para rey David.
Cuando se encuentren (por casualidad), los traduzcan, de momento se puede disludizar cómo pudo haber sido la poesía tartessa a través de los poetas andaluces de todos los tiempos, porque dicen que el que tuvo retuvo.
Pd. Dicen que en Tartessos la legislación estaba escrita en verso.
¿O es también mentira?. -
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CommentAuthorKhayman psiquenauta
- CommentTime3 / 3 / 2007
Iptucci, la legislacion estaba en verso y dio buena cuenta de ello Flavio Josefo.
Si no has leido Gargoris y Habidis ya tardas... -
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CommentAuthorIptucci
- CommentTime3 / 3 / 2007
Silencio de cal y mirto.
Malvas en las hierbas finas.
La monja borda alhelies
sobre una tela pajiza.
Vuelan en la araña gris,
siete pájaros del prisma.
La iglesia gruñe a lo lejos
como un oso panza arriba.
¡Qué bien borda! ¡Con qué gracia!
Sobre la tela pajiza,
ella quisiera bordar
flores de su fantasía.
¡Qué girasol! ¡Qué magnolia
de lentejuelas y cintas!
¡Qué azafranes y qué lunas,
en el mantel de la misa!
Cinco toronjas se endulzan
en la cercana cocina.
Las cinco llagas de Cristo
cortadas en Almería.
Por los ojos de la monja
galopan dos caballistas.
Un rumor último y sordo
le despega la camisa,
y al mirar nubes y montes
en las yertas lejanías,
se quiebra su corazón
de azúcar y yerbaluisa.
¡Oh!, qué llanura empinada
con veinte soles arriba
¡Qué ríos puestos de pie
vislumbra su fantasía!
Pero sigue con sus flores,
mientras que de pie, en la brisa,
la luz juega el ajedrez
alto de la celosía. -
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CommentAuthorKhayman psiquenauta
- CommentTime3 / 3 / 2007
Bueno es recordar
las palabras viejas
que han de volver a sonar.
Antonio Machado, Nuevas canciones. -
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CommentAuthorIptucci
- CommentTime3 / 3 / 2007
lo haré.
Saludos Kayman... ellos ignorán que podría continuar hablando de tartessos y Andalucía hasta el infinito. -
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CommentAuthorKhayman psiquenauta
- CommentTime3 / 3 / 2007
En el silencio sigue
la lira pitagorica vibrando,
el iris en la luz, la luz que llena
mi estereoscopio vano.
Han cerrado mis ojos las cenizas
de fuego heraclitano.
El mundo es un momento
transparente, vacio, ciego, alado.
Antonio Machado, Nuevas canciones. -
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CommentAuthorKhayman psiquenauta
- CommentTime3 / 3 / 2007
Y yo Iptucci, lo que ignoran es que el andalucismo bien entendido esta por encima de politicas coyunturales y de papafritas con coches oficiales XD -
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CommentAuthorIptucci
- CommentTime3 / 3 / 2007
Oleaje tranquilo
cansados párpados
piel amada al sol
Atardecer de brisas
Mar... paterno
y acogedor... -
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CommentAuthorIptucci
- CommentTime3 / 3 / 2007
Ven a mí
te cubriré de miel
te desvelaré el amor
no tardes más
Te susurraré
palabras huecas
te acariciaré
los cabellos
Ven a mí
que muero
Te beberé los años
te cosnumiré
despacio
Ven a mí
que muero
Te lanzaré
una red
te confundiré
callando
Ven a mí
no tardes más
que muero -
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CommentAuthorIptucci
- CommentTime3 / 3 / 2007
Eres ave oscura
de luto
Eres ave y volar
no puedes
Cantar quiseres
sólo graznar
consigues
Eres ave oscura
de luto
en tu nido incubas
pasión
eso crees tú
que de ese calor
romperá la verdad
de tu mentira
¡Perdición! -
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- CommentAuthorUchusanango
- CommentTime3 / 3 / 2007
Muy bello en verdad, cuantas imagenes, cuanta belleza y sobre todo el poder de trasmitirla.
Gracias -
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CommentAuthorIptucci
- CommentTime3 / 3 / 2007
Todos los seres tratan de reco-
rrer el camino del Conoci-
miento. Unos lo buscan; otros
afirman que lo han encontrado.
Sin embargo, aún no se ha levantado la voz que un día
clamará: "¡No hay camino;
no hay sendero!" -