¡Bajar a los infiernos como el Dante!
¡Llevar por compañero
a un poeta con nombre de lucero!
¡Y este fulgor violeta en el diamante!
Dejad toda esperanza... Usted primero
¡Oh nunca, nunca, nunca! Usted delante.

Antonio Machado, Cancionero Apocrifo de Abel Maartin.

Aunque estas fiestas sorianas tengan fuego del Iran
se han hecho fiestas cristianas pues las bautizo San Juan
y a misa los parsis van
cuando tocan las campanas

Romancero sanjuanero ¬¬

En la desobediencia
al hombre entregaremos a cornadas
nuestra cerviz sujeta
no a yugos y si a espadas.
¡Oh padre Gerion, que no vasallos
seamos de los hombres y caballos!

Ese gigante que mugiendo avanza
-faros por ojos, ruedas por pezuñas-
que hiriendo a nuestra madre con sus uñas
trigo le hace parir con su pujanza
es un inerte monstruo que es movido
con carbon de tus selvas extraido.


Fernado Villalon, La Toriada.

"Homenaje" especial a D. J.L. Rodríguez Zapatero y su "Corte Celestial" (concepto creado por Monsieur Meslier):

"Con varios ademanes horrorosos
los montes de parir dieron señales;
consintieron los hombres temerosos
ver nacer los abortos más fatales.
Después que con bramidos espantosos
infundieron pavor a los mortales
estos montes que al mundo estremecieron
un ratoncillo fue lo que parieron.

Hay autores que en voces misteriosas,
estilo fanfarrón y campanudo,
nos anuncian ideas portentosas,
pero suele a menudo,
ser el gran parto de su pensamiento,
después de tanto ruido, sólo viento."

PANICEIROS

Conozo un país onde al mundu–y llamen

Zarréu Grandiella Picu la Mouta Paniceiros

Un mundu que perdéu l’aldu los caminos

Xerusalén llevantao na palma la mano d’un nenu
Un mundu que yera altu luminosu esbeltu

Naciente y fonte y vocación de ríu
Onde los homes callen y el silenciu ye renuncia
Onde escaecimos el ser Onde claudicamos

Un país onde la casa cai cai l’horru la ponte
El molín la ilesia l’home tamién cai

Onde la mirada yera pura cenciella
la xaceda que dexara la nube en cielu

Onde namás nos queda la memoria
corrompida de la infancia

La nuesa soledá
L’abandonu de nueso



(D'El llibru vieyu)

Xuan Bello

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Conozco un país donde el mundo se llama
Zarréu Grandiella Picu la Mouta Paniceiros

Un mundo que perdió sus caminos
Jerusalén levantada en la palma de la mano de un niño

Un mundo que era alto luminoso esbelto
Naciente y fuente y vocación de río

Donde los hombres callan y el silencio es renuncia
Donde olvidamos el ser Donde claudicamos

Un país donde la casa cae Cae el hórreo el puente
el molino la iglesia el hombre también cae

Donde la mirada era pura sencilla
la huella que había dejado la nube en el cielo

Donde tan sólo nos queda la memoria
corrompida de la infancia Nuestra soledad

Este abandono nuestro

Todo en ella encantaba, todo en ella atraía:
Su mirada, su gesto, su sonrisa, su andar...
El ingenio de Francia de su boca fluía.
Era llena de gracia, como el Avemaría;
¡quién la vió no la pudo ya jamás olvidar!

Ingenua como el agua, diáfana como el día,
rubia y nevada como Margarita sin par,
al influjo de su alma celeste, amanecía...
Era llena de gracia, como el Avemaría;
¡quién la vió no la pudo ya jamás olvidar!

Cierta dulce y amable dignidad la investía
de no sé qué prestigio lejano y singular.
Más que muchas princesas, princesa parecía:
era llena de gracia como el Avemaría;
¡quién la vió no la pudo ya jamás olvidar!

Yo gocé el privilegio de encontrarla en mi vía
dolorosa; por ella tuvo fin mi anhelar,
y cadencias arcanas halló mi poesía.
Era llena de gracia como el Avemaría;
¡quién la vió no la pudo ya jamás olvidar! (sigue)

Si gobernar provincias y legiones

ambicioso pretendes, ¡oh Licinio!,

procura que el favor y el desatino

aseguren de infames tus acciones.

No merezca ninguno las prisiones

mejor que tú, pues cuanto más vecino

al suplicio te vieres, el destino

más te apresurará las elecciones.

Felices son, y ricos, los pecados:

ellos dan los palacios suntuosos,

llueven el oro, adquieren los estados.

Alábanse los hombres virtuosos,

más para los que viven alabados

quien los alaba elige los viciosos.


D. Francisco de Quevedo.

Así es Khaiman es poesía sincrética japonesa peruana, en este caso de un japonés peruano que conoce bien el Haiku y revela estados de iluminación.

Hablar del Haikú es ir mucho más allá de su medida sencilla de tres versos con 17 sílabas y su canto a la naturaleza. El Haikú forma parte de la concepción oriental de la totalidad del mundo, cuyo origen se basa en el Tao, Budismo y el Zen. Los poetas japoneses sienten una fascinación y reverencia por la naturaleza, por el misterio de la vida y se integran con ella para expresarlo a través de la contemplación y el silencio meditativo.
“Sentado en silencio
sin hacer nada,
llega la primavera
y la hierba crece por si sola”

El Haikú de Basho es contemplación sin interferencia. Inacción pura. Lo que Lao Tse ha llamado wu wei: acción a través de la inacción. Es un estado en el cual no quieres dirigir, ni interferir. Sólo permites que las cosas pasen. No estás manipulando, ni ejecutando ninguna ideología. Eso es el Haikú.

Impresionante, Uchusanango.

Si tuviera un ápice de conocimiento, al caminar
por un gran camino, sólo temería extraviarme.

El Gran Camino es muy llano,
pero a la gente le complacen mucho los senderos
tortuosos.

Lao-Tse

"El granero se ha quemado;
ahora puedo ver la luna"

(Poema zen).

Apartémonos del bullicio.
Alejémonos hacia los campos
en silencio, sobre los que se
extiende el cielo gris y en donde,
entre nosotros y las estrellas, no hay mentiras sino silencio,
y allí, en la quietud,
escuchemos la voz que habla
dentro de nosotros.

Jerôme K. Jerôme

TÁCTICA Y ESTRATEGIA
.
Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos
.
mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible
.
mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos
.
mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
.
no haya telón
ni abismos
.
mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites

Benedetti

Batista, como hombre del pueblo, ha comprendido mejor que muchos demagogos el papel de los intelectuales, y honra a toda América cuando lleva a su Gabinete a Juan Marinello, el gran escritor multiforme, que escribiendo con la altura clásica de los españoles antiguos revela el alma batalladora de Cuba en cada una de sus líneas. También cerca de él estuvo siempre el gran poeta negro Nicolás Guillén, a quien ojalá nos lo hubiera traído de regalo a Chile, porque ese poeta de cascabel y de fina sonrisa nos traería en su canto la enseñanza más pura: la de la alegría en el combate del mundo.

Los chilenos damos hoy la mano a Fulgencio Batista, con una franqueza y una sinceridad que llamaríamos chilena si no fueran también condiciones permanentes de Cuba. Saludamos en él al continuador y restaurador de una democracia hermana, al hombre que recibió la patria anarquizada y despedazada recién salida de las garras de un tirano sangriento, y palpitante aún de la heroica, legendaria lucha que lo derrotara. Saludamos al que pudiendo haber seguido el camino de muchos filibusteros del poder, lo entregó con sus anchas manos morenas a quien eligiera su pueblo. Saludamos al que ha restituido a Cuba honor y nombre, al proteger las organizaciones y partidos del pueblo, al llamar a los mejores intelectuales a colaborar en los destinos comunes, al reanudar las relaciones con la Unión Soviética entre los primeros países de América, al declarar la guerra a los bandidos de Alemania e Italia, al fustigar y despreciar a Franco y sus enviados públicamente una y mil veces, al iniciar con México, el camino que aislaría más tarde a los siniestros y desleales gobernantes de Argentina.

Y lo saludamos por haber aumentado, con un Gobierno de Unión Nacional, con Saladrigas y con Marinello, con Mañach y con Sosa de Quesada, la riqueza de su país dando mayores esperanzas y realizaciones terminantes al bienestar de los trabajadores de Cuba.

Por eso cuando la isla encantada en que resuenan aún los tambores mágicos del África oscura, aparece en el giro de la tierra alumbrando como una luciérnaga, con su música y sus poetas, sus libertadores y sus montañas de azúcar, aparecen también los rostros de sus patriotas populares, que confundidos como Batista con esta época de grandes dolores y de grandes sueños humanos, no han desmerecido la luz de la Isla sino que han ayudado a que su fulgor nos ilumine en el camino de la libertad y de la grandeza de América.

Tomado de El Siglo, Noviembre 27, 1944

aqui les va un poema esloveno..

BRINDIS

La vendimia, amigos
para animar nuestras venas
nos trae un dulce vino
que pecho y ojos alegra
que apaga
las penas
y enciende la esperanza.

Por quien levantaremos
nuestras copas por primero ?
Salve Dios nuestro suelo
y a todo el mundo esloveno
hermanos
que somos
de ilustre madre retonos.

Que un trueno de la nubes
estremezca al enemigo;
la libertad fulgure
para el pueblo esloveno,
sus manos
los lazos
aniquilen del tirano.

Que felicidad haya
y unidos siempre vivamos,
todos, hijos de Eslavia,
estrechemos nuestras manos,
poder
y prez
tengamos como una vez.

France Prešeren

es un poema muy popular, como pueden ver aqui no nos gusta el vino :)

Para Lord, Alonso de Ercilla (s. XVI) habla de los aracaunos o mapuches)

No las damas, amor; no gentilezas
de caballeros canto enamorados,
ni las muestras, regalos y ternezas
de amorosos, afectos y cuidados;
mas el valor, los hechos, las proezas
de aquellos españoles esforzados
que la cerviz de Arauco no domada
pusieron duro yugo por la espada.

Cosas diré también harto notables
de gente que a ningún rey obedecen,
temerarias empresas memorables
que celebrase con razón merecen:
raras industrias, términos loables
que más los españoles engrandecen;
pues no es el vencedor más estimado
de aquello que el vencido es reputado

Carcel la vida y verdugo las horas,
renovada novia la desazon,
siervos dolor y desesperacion,
y la contriccion que jamas se amola.

Afable muerte, demasiado tardas:
llave, puerta, feliz consolacion
nos llevas de los antros de dolor
a la pudricion de todas las cadenas,

adonde la persecucion no llega,
ni la injuria ni la ofensa acosan,
y el hombre de todo peso se libera,

sobre un lecho tendido em negra fosa,
donde un sueno infinito se acuesta
que el clamor hostil despertar no osa.

France Prešeren

Para la eslovena de las flores:


Tu aliento es el aliento de las flores,
tu voz es de los cisnes la armonía;
es tu mirada el esplendor del día,
y el color de la rosa es tu color.

Tú prestas nueva vida y esperanza
a un corazón para el amor ya muerto:
tú creces de mi vida en el desierto
como crece en un páramo la flor.

<b>Gustavo Adolfo Bécquer</b>

Quédate, Iseo, y nuestra agricultura
de copia tal a estrellas deba amigas
progenie tan robusta, que su mano
toros dome, y de un rubio mar de espigas
inunde liberal la tierra dura;
y al verde, joven, floreciente llano
blancas ovejas suyas hagan, cano,
en breves horas caducar la hierba.
Oro le expriman líquido a Minerva
y, los olmos casando con las vides,
mientras coronan pámpanos a Alcides,
clava empuñe Lieo.
Quédate, Iseo, Quédate; Quédate Iseo.
CommentAuthorMeslier CommentTimehace 5 horas
Quédate, Iseo, y tantas le dé a Pales
cuantas a Palas dulces prendas esta
apenas hija hoy, madre mañana.
De errantes lilios unas la floresta
cubran, corderos mil que los cristales
vistan del río en breve, undosa lana;
de Aracnes otras, la arrogancia vana
modestas acusando en blancas telas,
no los hurtos de amor, no las cautelas
de Júpiter compulsen: que aun en lino,
ni a la pluvia luciente de oro fino,
ni al blanco cisne creo.
Quédate, Iseo, quédate; quédate Iseo
CommentAuthorMeslier CommentTimehace 5 horas
Quédate, Iseo, y las volantes pías
que azules ojos con pestañas de oro
sus plumas son, conduzcan alta diosa,
gloria mayor del soberano coro.
Fíe tus nudos ella, que los días
disuelvan tarde en senectud dichosa;
y la que Juno es hoy a nuestra esposa,
casta Lucina, en lunas desiguales
tantas veces repita sus umbrales,
que Níobe inmortal la admire el mundo,
no en blanco mármol, por su mal fecundo,
escollo hoy del Leteo.
Quédate, Iseo, quédate; quédate, Iseo.
CommentAuthorMeslier CommentTimehace 5 horas
Quédate, Iseo, y plumas no vulgares
al aire los hijuelos den alados
de las que el bosque bellas ninfas cela;
de sus carcajes, éstos, argentados,
flechen mosquetas, nieven azahares;
vigilantes aquéllos, la aldehuela
rediman del que más, o tardo vuela,
o infausto gime, pájaro nocturno;
mudos coronen otros por su turno
el dulce lecho conyugal, en cuanto
lasciva abeja al virginal acanto
néctar le chupa hibleo.
Quédate, Iseo, quédate; quédate, Iseo
CommentAuthorMeslier CommentTimehace 5 horas
Quédate, Iseo, donde, entre arreboles
de honesto rosicler, previene al día
(aurora de sus ojos soberanos)
virgen tan bella, que hacer podría
tórrida la Noruega con dos soles,
y blanca la Etïopia con dos manos.
Claveles del abril, rubies tempranos,
cuantos engasta el oro del cabello,
cuantas, del uno ya y del otro cuello
cadenas, la Concordia engaza rosas,
de sus mejillas siempre vergonzosas
purpúreo son trofeo.
Quédate, Iseo, quédate; quédate, Iseo.
CommentAuthorMeslier CommentTimehace 5 horas
Quédate, Iseo, ven donde te espera,
con ojos y sin alas, un Cupido
cuyo cabello intonso dulcemente
niega el vello que el vulto ha colorido:
el vello, flores de su primavera,
y rayos el cabello de su frente.
Niño amó la que dora adolescente,
villana Psiques, ninfa labradora
de la tostada Ceres. Ésta ahora,
en los inciertos de su edad segunda
crepúsculos, vincule tu coyunda
a su ardiente deseo.
Quédate, Iseo, quédate; quédate, Iseo.

Este poema es de Meslier y de reciente creación.

Mi madre me decía:
si matas a pedradas los pajaritos blancos,
Dios te va a castigar;
si pegas a tu amigo,
el de carita de asno,
Dios te va a castigar.

Era el signo de Dios
de dos palitos,
y sus diez teologales mandamientos
cabían en mi mano
como diez dedos más.

Hoy me dicen:
si no amas la guerra,
si no matas diariamente una paloma,
Dios te castigará;
si no pegas al negro,
si no odias al rojo,
Dios te castigará;
si al pobre das ideas
en vez de darle un beso,
si le hablas de justicia
en vez de caridad,
Dios te castigará.
Dios te castigará.

No es este nuestro Dios,
¿verdad, mamá?

(Juan Gonzalo Rose)

http://www.rebelion.org/noticia.php?id=31460

poesía japonesa



Las corrientes agitan el musgo sumergido.