He elegido éste...


El ciego sol se estrella
en las duras aristas de las armas,
llaga de luz los petos y espaldares
y flamea en las puntas de las lanzas.

El ciego sol, la sed y la fatiga.
Por la terrible estepa castellana,
al destierro, con doce de los suyos,
-polvo, sudor y hierro- el Cid cabalga.

Cerrado está el mesón a piedra y lodo...
Nadie responde. Al pomo de la espada
y al cuento de las picas, el postigo
va a ceder... ¡Quema el sol, el aire abrasa!

A los terribles golpes,
de eco ronco, una voz pura, de plata
y de cristal responde... Hay un niña
muy débil y muy blanca,
en el umbral. Es toda
ojos azules; y en los ojos, lágrimas.
Oro pálido nimba
su carita curiosa y asustada.

“¡Buen Cid! Pasad... El rey nos dará muerte,
arruinará la casa
y sembrará de sal el pobre campo
que mi padre trabaja...
Idos. El Cielo os colme de venturas...
En nuestro mal ¡oh Cid! No ganáis nada.”

Calla la niña y llora sin gemido...
Un sollozo infantil cruza la escuadra
de feroces guerreros,
y una voz inflexible grita: “¡En marcha!”

El ciego sol, la sed y la fatiga.
Por la terrible estepa castellana,
al destierro, con doce de los suyos
-polvo, sudor y hierro-, el Cid cabalga.


MANUEL MACHADO, “Castilla”. En Alma.

puedo traer algo de Fray Josepho???

porque la lengua del Laçio
la tienen descomulgada).
Allí se sienta el de Historia,
que ya non da la d'España,
porque da Çiençias Soçiales,
qu'es cosa descafeinada
que sólo enseña el entorno,
sólo muestra la comarca,
sólo el río de su pueblo,
sólo el feudo de su sátrapa,
sólo historia del terruño
(e, para colmo, inventada).
Viérades al profesor
que da clase d'Informática
con el que los arrapieços
muy buenos ratos se pasan
dando golpes al teclado
de vetustos ordenatas,
ora matando marçianos,
ora ganando batallas,
ora atropellando viexas
o aplastando embaraçadas,
mostrando gran virtuosismo
e pericia destacada
en el control d'esos juegos
de los programas piratas;
ora entrando en internet
-diçen llamarse "internautas"-
para consultar, absortos,
todas las páxinas guarras.
Viérades a la de Inglés,
comedida e recatada,
apocada e silenciosa,
buena chica, un poco pava,
qu'es el pito del sereno
cada veç qu'entra en el aula
e con la que los alumnos
normalmente se descaran,
sin fazer ningún apreçio
del habla de Gran Bretaña
(en sacándolos del "*****ing"
e otras cuatro marranadas).
Viérades a la de Música,
qu'es harto garrida e guapa,
e interpreta en el piano
melodías acordadas
de Mozart e de Beethoven,
de Schumann, Berlioz e Falla;
pero que siempre, la pobre,
anda como despistada
e non repara en las bromas
que le gastan a mansalva.
Los alumnos de la clase,
han descubierto la graçia
de tirar cosas al suelo
para ver cómo se agacha;
pues, siendo sus faldas cortas
e non gastando ella enaguas,
es fáçil, al inclinarse,
ver la color de sus bragas.
También se suelen reír
con la chocarrera chança
de pedirle, entre codaços,
entre guiños e alharacas
e con açentos procaçes:
-"¿Puedes tocarnos la flauta?"
Viérades allí sentado,
ocupando su butaca,
al cura de Religión
(me refiero a la christiana)
que lleva desde hace tiempo
pidiendo liçençia al Papa
para fazer exorçismo
a esa tropa endemoniada
de mochachas e mochachos
que hanle tocado en desgraçia.
E viérades al de Ética
(de un filósofo se trata),
que non sabe qué fazer
con clase tan iletrada,
salvo poner en el vídeo
çintas çinematográficas,
qu'en los primeros dos meses
se traía de su casa,
pero que, tras el fracaso,
pone lo que ellos le traigan:
la última del "Chuarçeneguer"
o "De Texas la Matanza".
Viérades al profesor
que les da clase de Plástica
(que antaño fuera Dibujo)
y qu'es artista de fama,
que consigue, a duras penas,
que traigan, cada semana,
en los cuadernos de clase
cosas pintarrajeadas:
a veçes le pintan monas,
o pintan cruçes gamadas,
o pintan moças en cueros,
o muy peores guarradas.
Y ved al de Biología,
qu'es materia destacada,
en que, faze pocos días,
quisieron, con unas ranas,
fazer de la anatomía
buen aprendizaxe e práctica.
Començó la disecçión;
mas aquello semexaba
un amasixo sangriento
de vísceras desgarradas:
volaban las asaduras,

sólo lo da una mochacha
e, ençima, a regañadientes,
pues teme las amenazas
que le profirió su padre,
cuando leyó unas palabras
que en la lista de la compra
la moça llevó apuntadas,
por no olvidar en la tienda
lo que la madre encargaba:
"arina", "bíno rrosado",
"quatro visteques de baca",
"gisántes", "hazucar", "guebos"
"un vote de merme helada").
La sesión de evaluaçión
dispuesta a empeçar estaba:
el tutor, que era el de Lengua,
les dixo que se callaran
e pidió a la Orientadora
que por favor se sentara.
La Orientadora, psicóloga,
ha en propiedad la su plaça
desde que la LOGSE impera
en los çentros de enseñança.
Sabe al dedillo la ley,
e parla la xerga bárbara
de los psicopedagogos
e de la fauna logsiana.
Comiença la evaluaçión,
las notas allí se cantan:
-"Iván Peláez Borrego,
con este moço, ¿qué pasa?"
-"A aqueste le quedan seis:
titulaçión denegada".
Mas fabló la orientadora;
d'aquesta guisa fablaba:
-"Non nos permite la LOGSE
fazer tan grand canallada:
si a algún alumno o alumna
non superase alguna área
siendo con 'insuficiente'
evaluado o evaluada,
debe discutirse aquí
si es persona preparada,
si domina las destreças,
los obxetivos d'etapa,
si se axustan los diseños,
si se dan las çircunstançias,
si se fizo adaptaçión
al chaval o la chavala,
si de los proçedimientos
se llevó relaçión clara
e si de las actitudes

será porque usas la práctica
de la liçión maxistral,
qu'es retrógrada e nefasta.
Debes dar motivaçión
a aducando y educanda,
desçender de la tarima,
qu'es plataforma tiránica;
debes ser más solidario
con chavales e chavalas,
darles menos contenidos,
que non fazen mucha falta,
e mirar sus intereses,
captar bien su idiosincrasia
et educar en valores
de soçiedad democrática;
ser más tolerante e lúdico,
ser con ellos camarada
e mostrarte comprehensivo
en cada unidad didáctica."
-"Pero, en aprobando a aqueste,
¿quién el título no alcança?
Veremos el curso próximo
cómo se asienta en las aulas
e cursa el bachillerato,
ansí, por toda la cara,
un tropel de analfabetos,
de vagos, xetas e maulas,
de mochachos inorantes
e de iletradas mochachas
que non fazen ni la o
con el hueco de una caña."
Subieron las discusiones,
arreçiaron las palabras,
se esgrimieron çirculares,
leyes, fueros e ordenanças,
fablóse allí de prinçipios,
de posturas reacçionarias,
de los derechos humanos
e fasta de democraçia.
De lo divino e lo humano
todo el mundo allí fablaba.
Llevaban ansí tres horas
e el personal se cansaba.
Fasta que un profesor dixo:
-"A ver, ¿cuántas le quedaban
al moço que, por el título,
la disputa orixinara?"
-"Quedábanle seis"- Responden.
-"Pues yo, que doy Matemáticas,
las cuales eran suspensas,
pues... me dispongo a aprobárselas."
-"Ya sólo son çinco, entonçes."

Buenísimo xD

Meslier citando a Borges, Dios Santo, las cosas que hay que ver.....

# CommentAuthorL_Khyron
# CommentTimehace 1 hora

Los tres volúmenes de poemas de Borges, publicados hace años por Alianza, están, desde el primer día, entre las obras de poesía de una pequeña estantéría de libros que tengo en mi dormitorio. ¿Me quiere decir por qué le sorprende, por favor? A lo mejor me he perdido una componente de mi personalidad que me convendría conocer...

soli homines liberi erga invicem gratissimi sunt

Muy fácil, Lord Khabrhon se sorprende de ver a Borges citado por un facho de mierrda como vos ¿capisce viejo?

http://www.diariomardeajo.com.ar/Videla-Sabato%20Borges.jpg

# CommentAuthorL_Khyron
# CommentTimehace 3 horas

La gentuza de Estocolmo le hizo honor a Borges al no otorgarle el Nóbel, pendejo. Los mamarrachos suecos no se merecían esa cabeza cortada en su vitrina.

Esto sí que es poesía:

http://www.iloveflor.com/photos.html

ta pagina ta guena..con melodia y to...
http://www.rosenna.com/poesia_online5.htm

LOS DADOS ETERNOS

Dios mío, estoy llorando el ser que vivo;
me pesa haber tomádote tu pan;
pero este pobre barro pensativo
no es costra fermentada en tu costado:
¡tú no tienes Marías que se van!

Dios mío, si tú hubieras sido hombre,
hoy supieras ser Dios;
pero tú, que estuviste siempre bien,
no sientes nada de tu creación.
Y el hombre sí sufre: ¡el Dios es él!

Hoy que en mis ojos viejos hay candelas,
como en un condenado,
Dios mío, prenderás todas tus velas,
y jugaremos con el viejo dado...
Tal vez ¡oh jugador! al dar la suerte
del universo todo,
surgirán las ojeras de la Muerte,
como dos ases fúnebres de lodo.

Dios mío, y esta noche sorda, oscura,
ya no podrás jugar, porque la Tierra
es un dado roído y ya redondo
a fuerza de rodar a la aventura,
que no puede parar sino en un hueco,
en el hueco de inmensa sepultura.

César Vallejo, poeta peruano (1892-1938)

este poema es para el gran pueblo peruano desde mi cprazón
NO TE RINDAS

Cuando las cosas vayan mal, como a veces pasa,
Cuando el camino se ponga cuesta arriba,
Cuando tus recursos mengüen y las deudas suban,
Cuando al querer sonreír, debas ahogar las lágrimas,
Cuando tus preocupaciones te tengan ahogado, descansa,
Si te urge, pero NO TE RINDAS.

La vida es rara con sus idas y venidas,
Donde las contradicciones son el pan de cada día,
Y si el fracaso, entonces, llama a tu puerta y te invita a mirar hacia atrás,
No le des entrada, lucha... mira hacia adelante... NO TE RINDAS.

El triunfo puede estar a la vuelta de la esquina.
Es triunfo es el fracaso al revés;
Es el matiz plateado de esa nube incierta, que no te deja ver su cercanía...

Aunque lo tengas ya al alcance de la mano,
Por eso, decídete a luchar sin tregua, porque en verdad, cuando todo empeora,
El que es valiente, no se rinde... LUCHA.

# CommentAuthoryasmila
# CommentTimehace 1 hora

Veo que le gusta el teatro, señora. Siga así. Tomo nota.

<blockquote><cite>Publicado por: Meslier</cite># CommentAuthoryasmila
# CommentTimehace 1 hora

Veo que le gusta el teatro, señora. Siga así. Tomo nota.</blockquote>

a mi gustar todo señior meslier..todo todo.. hasta el payso tapalin

para mi amix stonessssssssssssssss
Te invito a pecar conmigo

..Te invito a pecar conmigo
no sé si fue un sueño
o un pensamiento atrevido…
Pero es que mi corazón late
y me aturde mis sentidos.

Cuando pienso en ti
entre despierto y dormido
siento tu cuerpo vibrar
y tu perfume mis sentidos arropar
y me siento como si fuese a explotar
por pensamientos atrevidos.

Te invito a pecar conmigo
bajo un cielo estrellado
y una luna sin sentido.
Deja que mis besos y mi amor
enciendan tu alma…
Deja que tu espíritu entre en esta casa
y camines hasta mi lecho.
Y mientras estés parada en frente de mi pecho,
ve… anda, no tengas miedo, desflorando tu cuerpo
para que entres en mi paraíso,
no hagas caso omiso…
Yo te enseñaré amar,
será un dulce despertar.

Encendamos una vela
para ver la sombra
entre tu cuerpo y el mío.
vivamos este sueño
rompamos este vil castigo.
Dejemos que la lujuria
nos llene de esta furia
para así los dos sentir
tu cuerpo dentro del mío
para que en éxtasis fluyan como un río.

Déjame encender esa llama:
la de tu mirada,
la de mujer enamorada,
cuando me digas al oído:
“Yo esto jamás lo había sentido.”

Sé que habías olvidado como estar entusiasmada
igual como cuando nos hacen el amor por primera vez.
Pero en una forma jamás experimentada
la que había muerto con todo tu querer.
No dejes que la tumba fría
te quite la vida
sin poder sentir lo que es amar
aunque sea por una sola vez en tu vida,
así jamás vivirás arrepentida
porque aprendiste a amar una vez en tu vida,
De que te sirve morir de rodillas
sin haber pecado por eso que en ti brilla.
No dejes que muera este sentimiento
el que me ha dejado casi sin aliento,
en mi a despertado un no sé qué, no te miento,
el de hacer vibrar tu cuerpo
bajo un profundo abrazo y un profundo beso…
eso fue lo que vi en ese hermoso sueño.

Te invito a pecar conmigo
aquí haremos un hermoso nido
entre suspiros y gemidos
los que le darán vida a ese cuerpo adormecido.

El poderte amar a mi manera
es un precioso arte,
bajo un precioso momento.
En donde te despedirás de este universo,
ya lo veras,
porque en éxtasis perderás
el miedo de dejar amarte
bajo un profundo beso.

Pequemos los dos juntos
porque en la vida no hay nada
que sea absoluto,
solo cuando una mujer es amada
entre dos puntos.
El de empezar
y el de nunca jamás regresar.
Atrévete…
que importa lo que diga la gente.
¡Crucemos ese puente!
Cambiará toda tu vida de repente.
¿Te atreverás?

MIS AMORES

Hoy han vuelto.
Por todos los senderos de la noche han venido
A llorar en mi lecho.
¡Fueron tantos, son tantos!
Yo no sé cuáles viven, yo no sé cuál ha muerto.
Me lloraré yo misma para llorarlos todos.
La noche bebe el llanto como un pañuelo negro.

Hay cabezas doradas a sol, como maduras...
Hay cabezas tocadas de sombra y de misterio,
Cabezas coronadas de una espina invisible,
Cabezas que sonrosa la rosa del ensueño,
Cabezas que se doblan a cojines de abismo,
Cabezas que quisieran descansar en el cielo,
Algunas que no alcanzan a oler a primavera,
Y muchas que trascienden a las flores de invierno.

Todas esas cabezas me duelen como llagas...
Me duelen como muertos...
¡Ah!... y los ojos... los ojos me duelen más: son dobles!...
Indefinidos, verdes, grises, azules, negros,
Abrasan si fulguran,
Son caricias, dolor, constelación, infierno.

Sobre toda su luz, sobre todas sus llamas,
Se iluminó mi alma y se templó mi cuerpo.
Ellos me dieron sed de todas esas bocas...
De todas estas bocas que florecen mi lecho:
Vasos rojos o pálidos de miel o de amargura
Con lises de armonía o rosas de silencio,
De todos estos vasos donde bebí la vida,
De todos estos vasos donde la muerte bebo...
El jardín de sus bocas venenoso, embriagante,
En donde respiraba sus almas y sus cuerpos,
Humedecido en lágrimas
Ha rodeado mi lecho...

Y las manos, las manos colmadas de destinos
Secretos y alhajadas de anillos de misterio...
Hay manos que nacieron con guantes de caricia;
Manos que están colmadas de la flor del deseo,
Manos en que se siente un puñal nunca visto,
Manos en que se ve un intangible cetro;
Pálidas o morenas, voluptuosas o fuertes,
En todas, todas ellas, puede engarzar un sueño.

Con tristeza de alma,
Se doblegan los cuerpos
Sin velos, santamente
Vestidos de deseo.

Imanes de mis brazos, panales de mi entraña
Como a invisible abismo se inclinan a mi lecho...

¡Ah, entre todas las manos yo he buscado tus manos!
Tu boca entre las bocas, tu cuerpo entre los cuerpos,
De todas las cabezas yo quiero tu cabeza,
De todos esos ojos, ¡tus ojos solos quiero!
Tú eres el más triste, por ser el más querido,
Tú has llegado el primero por venir de más lejos...

¡Ah, la cabeza oscura que no he tocado nunca
Y las pupilas claras que miré tanto tiempo!
Las ojeras que ahondamos la tarde y yo inconscientes,
La palidez extraña que doblé sin saberlo,

Ven a mí: mente a mente;
Ven a mí: ¡cuerpo a cuerpo!

Tú me dirás qué has hecho de mi primer suspiro,
Tú me dirás qué has hecho del sueño de aquel beso...
Me dirás si lloraste cuando te dejé solo...
¡Y me dirás si has muerto!...

Si has muerto,
Mi pena enlutará la alcoba lentamente,
Y estrecharé tu sombra hasta apagar mi cuerpo,
Y en el silencio ahondado de tiniebla,
Y en la tiniebla ahondada de silencio,
Nos velará llorando, llorando hasta morirse
Nuestro hijo: el recuerdo.

Delmira Agostini

Agua quisiera ser, luz y alma mía,
que con su transparencia te brindara;
porque tú dulce boca me gustara,
no apagara tu sed, la encendería.

Viento quisiera ser; en noche umbría,
callado hasta tu lecho penetrara,
y aspirar por tus labios me dejara,
y mi vida en la tuya infundiría.

Fuego quisiera ser para abrasarte,
en un volcán de amor, ¡oh estatua inerte
sorda a las quejas de quien pudo amarte!
Y después para siempre poseerte,
tierra quisiera ser y disputarte
celoso a la codicia de la muerte.

<blockquote><cite>Publicado por: Esclavier</cite>Quisiera mirarte a los ojos
y desatarte de amores pasados.

Quisiera darte mi corazón,
amarte y entregarte toda mi pasión.

Quisiera que mi destino
enlazado al tuyo estuviera,
de tal modo que cualquiera,
envidiase nuestro camino.

Quisiera entregarte mi vida
y que tú pudieras regocijarte desinhibida.

Todo esto y mucho más
al alcance de ti está y de nadie mas.

¡Tanto quisiera!</blockquote>

uy ke linda poesia..no me lo imaginaba a esclavier poeta...ta super

Sí es mía, ¡qué pasa!

Amar sé, pese que el amor me sea un campor restringido, y encauzado sólo sea al arte de la guerra...

de no estar tu
demasiado enorme
seria el bosque

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el crisantemo
y un monton de estiercol
forman un solo cuadro

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las distantes montana
se reflejan en las pupilas
de la libelula
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lluvia de primavera
la nina ensena a bailar
al gato

todos de
Issa Kobayashi

Está muy desarrollado el verso vascongado... ¡ésto y levantar piedras! ¡¡Y ya tenéis siglo de oro!!