Publicado por: Antonio Machado, Parábolas.
Sobre la limpia arena, en el tartesio llano
por donde acaba España y sigue el mar,
hay dos hombres que apoyan la cabeza en la mano:
uno duerme, y el otro parece meditar.
El uno, en la mañana de tibia primavera,
junto a la mar tranquila,
ha puesto entre sus ojos y el mar que reverbera,
los párpados, que borran el mar en la pupila.
Y se ha dormido, y sueña con el pastor Proteo,
que sabe los rebaños del marino guardar
y sueña que le llaman las hijas de Nereo,
y ha oído a los caballos de Poseidòn hablar.
El otro mira al agua. Su pensamiento flota;
hijo del mar, navega-o se pone a volar—.
Su pensamiento tiene un vuelo de gaviota,
que ha visto un pez de plata en el agua saltar.
Y piensa: «Es esta vida una ilusión marina
de un pescador que un día ya no puede pescar.»
El soñador ha visto que el mar se le ilumina,
y sueña que es la muerte una ilusión del mar.

Publicado por: Ramón Mª del Valle Inclan, Claves LíricasConverse con las rocas y como un amuleto
recogí de las rocas el sideral secreto.
Los números dorados de sus selladas
cláusulas me fueron revelados.

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.

NOOOOOOOO
buaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
buaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

noooooooooooo
buaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

Ya hay un español que quiere

vivir y a vivir empieza,

entre una España que muere

y otra España que bosteza.



Españolito que vienes

al mundo, te guarde Dios.

Una de las dos Españas

ha de helarte el corazón.



—Nuestro español bosteza.

¿Es hambre? ¿Sueño? ¿Hastío?

Doctor, ¿tendrá el estómago vacío?

—El vacío es más bien en la cabeza.



Luz del alma, luz divina,

faro, antorcha, estrella, sol...

Un hombre a tientas camina;

lleva a la espalda un farol.



¡Ojos que a la luz se abrieron

un día para, después,

ciegos tornar a la tierra,

hartos de mirar sin ver!



¿Dices que nada se crea?

No te importe, con el barro

de la tierra, haz una copa

para que beba tu hermano.



¿Dices que nada se crea?

Alfarero, a tus cacharros.

Haz tu copa y no te importe

si no puedes hacer barro.



Antonio Machado y Ruiz

poeta, dramaturgo, ensayista

1875-1939

"y bueh tendremos ke esperar ke no? a ke nos kiera digo..y si no nos kiere...kedaremos solteronas"

¿A cualquiera? ¿Cualquiera que te quiera?

demas esta decirte ke somos asi fieles al uniko amor.no hay segundos ni terceros..asi lo kiere allah..solo si se muere el esposo..alli puedes contraer casamiento..pero generalmente no es asi..se kedan solo con el recuerdo.

¿O esperar que se muera o matarlo? ¿No es posible cambiar de opinón? ¿No pasa eso?

Publicado por: aquel¿O esperar que se muera o matarlo? ¿No es posible cambiar de opinón? ¿No pasa eso?

no no...exite la posibilidad de divorcio..para ke matar...?

aquel..la mujer muslmana es la persona mas fiel...no hay otra ke tenga el sentido de la lealtad y fidelidad mas concientizada ke las muslines.
nunka seras cornudo con ellas..:)

La mujer musulmana es tan humana como cualquier otra, y el hecho de que tenga sobre sus hombros la exigencia de tal nivel de fidelidad no me da precísamente confianza que digamos.

Asumir que una religión hace a la naturaleza humana más "buena", "perfecta" o "fiel" es tan arbitrario como considerar a alguien inferior por su raza, sexo, religión, nacionalidad o preferencia musical.

No..es la esencia..es lo ke se mama desde chika..desde ke nos edukan con la verdad y lealtad hacia lo ke keremos y creemos..
no es la religion..es el ser mismo por una vida y educacion diferente.

no..para nada..yo no me asusto para nda..tenia 14 años y ya estaba preparada para ke me casen..y dije no..mira ke cosa chiko..y seguire diciendo no ,porke mi vida es mia y de allah..y el dice ke lo ke digo y pienso está bien.el nos dio libertad y amor..y eso lo pongo en practica...
los intereses econmikos de los hombres me da por ahiiiiiii..yo hago lo ke mi razon y corazon me diga.

la escencia es el don conke uno nace..ya es algo puesto por nuestro Dios..es algo ke la desarrolllas con la educacion ke nos van dando a lo largo de nuestra infancia y adolescencia.

a las catolikas..le dn buena enseñanzs n sus casa kizas..pero el afuera puede mas ke lo ke el hogar les dio.pobremente o sin una base sólida..o sino fíjate la vida de la mayoria..pasan de uno a otro como si fueran a tomar un vaso de agua...ni ahi piensan nada.ahi si ke ls keda el rey muerto rey puesto..
de las judias no podria hablar porke no tengo contacto con ellas.

No,Yasmi, te podría asegurar que hay de todo en todas las religiones. Eso de pensar que lo mío es lo mejor y todo lo demás es medio mierda está, por decirlo así, pasado de moda.

De cualquier modo si quieres lo seguimos hablando en otro momento, que este era un hilo de poemas y lo embasuramos un poco.

Saludos y que estés muy bien.

saaludines..y creo ke el tema pasa por todo lo ke se escribe...
bechinezzzzzzzzzzzzzzzzzzz
lo nuestro no es lo mejor..para nosotros es lo optimo.

Tengo tiempo



Tengo tiempo para quererte
pero los segundos se acaban,
no me da tiempo a decirte,
a besarte con sentimientos,
a estremecerte con caricias,
tengo tiempo para amarte
si este segundo es eterno.



De la mañana a la noche
de tu cuerpo al mío
de tu color a mi mirada
de tu aire a mi aire
de tu voz a mi entender
de tu gozo a mi deseo
de tu caricia a mi beso
de tu amor... a mi amor.

Españolito que vienes
al mundo, te guarde Dios.
Una de las dos Españas
ha de helarte el corazón.



Yasmi, esto de Machado es tan cierto que da hasta miedo :(

NARDOS

. . . .En la sala medrosa
Entró la noche y me encontró soñando.
.
. . . .En el vaso chinesco, sobre el piano
Como un gran horizonte misterioso,
El haz de esbeltas flores opalinas
Da su perfume; un cálido perfume
Que surge ardiente de las suaves ceras
Florales, tal la llama de los cirios.
. . . . .Blandamante yo entorno
Los ojos y abandónome á sus ondas
Como un náufrago al juicio de los mares.
.
. . . .De las flores me llegan dos perfumes
Flotando en el cansancio de la hora,
Uno que es mirra y miel de los sentidos
Y otro grave y profundo que entra al alma,
Abierta toda, como se entra al templo.
Y me parece que en la sombra vaga
Surgir los veo de las flores pálidas,
Y tienen bellas formas, raras formas...
Uno es un mago ardiente de oro y púrpuras,
Otro una monja de color de cera
Como un gran cirio erguida,
Y con dos manos afiladas, lívidas,
Que me abren amplias puertas ignoradas
. . . . .Que yo cruzo temblando.
.
. . . .Muchas cosas me cuentan, muchas cosas,
Las flores de ópalo en su extraña lengua;
Cosas tan raras y hondas, tan difusas
En el fondo de sombras de la sala,
Que he llegado á pensarme un gran vidente
Que leyera en la calma de las cosas
Formidables secretos de la vida !
.
. . . .¡ Oh flores, me embriagais y sois tan blancas !
Tan blancas que alumbrais y yo os contemplo
Como el sello de Dios en las tinieblas.
.
. . . .¡ Oh flores, hablad mucho! Acá en la sombra
. . .Vuestras voces me llegan
Como á través del muro inderrocable
Que separa la Muerte de la Vida.
.
. . . .Siento venir el sueño.
Vuestro perfume en sus calladas ondas,
Como á un rey oriental que navegara
Majestuoso de imperio y de pereza
En su barca pomposa, á mí le trae!
.
. . . .Oh flores, hablad más, habladme mucho !
Vuestra voz no es tan clara. Decid, flores,
En la muerte invariable de esa estatua
¿ No hay una extraña vida ? Decid, flores,
Las tinieblas no son una compacta
Procesión de mujeres enlutadas
Marchando hacia la luz ? Decidme flores,
Que sabeis del misterio de la vida...
De la inmensa leyenda del Calvario...
Que del vuelo supremo de las almas?...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Las cavernas del sueño: decid, flores!
No serán... el oasis... de la vida?...

AY ME MORIIIIIII MIRENLO A PLATERO PEKEÑO PELUDO Y SUAVE..
Vivo olvidado
de mi cuerpo.
Cuando miro la aurora,
confusamente lo recuerdo bello,
cual si estuviera
fuera de mí y muy lejos.
Más cuando tú me coges
me lo siento
todo,
duro, suave, dibujado, lleno,
y gozo de él en ti y en mí,
contigo, descubierto, en su secreto.

Juan Ramón Jiménez

http://poesiadelmomento.com/erotica/frames.html

Publicado por: Antonio Machado, Cancionero apócrifo de Abel Martín
¡Bajar a estos infiernos como el Dante!
¡Llevar por compañero
a un poeta con nombre de lucero!
¡Y ese fulgor violeta en el diamante!
Dejad toda esperanza... Usted primero.
¡Oh nunca, nunca, nunca! Usted delante

Publicado por: Federico Garcia Lorca, Romance de la luna, lunaLa luna vino a la fragua
con su polisón de nardos.
El niño la mira, mira.
El niño la está mirando.

En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño.

Huye luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos.

Niño, déjame que baile.
Cuando vengan los gitanos,
te encontrarán sobre el yunque
con los ojillos cerrados.

Huye luna, luna, luna,
que ya siento sus caballos.

Niño, déjame, no pises
mi blancor almidonado.

El jinete se acercaba
tocando el tambor del llano.
Dentro de la fragua el niño,
tiene los ojos cerrados.

Por el olivar venían,
bronce y sueño, los gitanos.
Las cabezas levantadas
y los ojos entornados.

Cómo canta la zumaya,
¡ay, cómo canta en el árbol!
Por el cielo va la luna
con un niño de la mano.

Dentro de la fragua lloran,
dando gritos, los gitanos.
El aire la vela, vela.
El aire la está velando.

Es muy conocida, pero es de mis favoritas y seguro que te gusta mon tresor.

Publicado por: Federico García Lorca, Muerte de Antoñito El CamborioVoces de muerte sonaron
cerca del Guadalquivir.
Voces antiguas que cercan
voz de clavel varonil.
Les clavó sobre las botas
mordiscos de jabalí.
En la lucha daba saltos
jabonados de delfín.
Bañó con sangre enemiga
su corbata carmesí,
pero eran cuatro puñales
y tuvo que sucumbir.
Cuando las estrellas clavan
rejones al agua gris,
cuando los erales sueñan
verónicas de alhelí,
voces de muerte sonaron
cerca del Guadalquivir.


Antonio Torres Heredia,
Camborio de dura crin,
moreno de verde luna,
voz de clavel varonil:
¿Quién te ha quitado la vida
cerca del Guadalquivir?
Mis cuatro primos Heredias
hijos de Benamejí.
Lo que en otros no envidiaban,
ya lo envidiaban en mí.
Zapatos color corinto,
medallones de marfil,
y este cutis amasado
con aceituna y jazmín.
¡Ay Antoñito el Camborio,
digno de una Emperatriz!
Acuérdate de la Virgen
porque te vas a morir.
¡Ay Federico García,
llama a la Guardia Civil!
Ya mi talle se ha quebrado
como caña de maíz.

Tres golpes de sangre tuvo
y se murió de perfil.
Viva moneda que nunca
se volverá a repetir.
Un ángel marchoso pone
su cabeza en un cojín.
Otros de rubor cansado,
encendieron un candil.
Y cuando los cuatro primos
llegan a Benamejí,
voces de muerte cesaron
cerca del Guadalquivir.